tag:blogger.com,1999:blog-90174066119045597912024-03-13T11:04:43.846+00:00Não há desculpa sem culpaComo nada acontece por acaso, nem a vida é uma sequência abstracta de momentos, também as desculpas não existem sem uma culpa aparenteUnknownnoreply@blogger.comBlogger58125tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-77771737300732196342010-05-02T20:39:00.002+00:002010-05-02T20:45:29.207+00:00Agenda de contactos "recicláveis"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY7EGLZXK9ko0BPdLBJwZ7nCnSmADgoXJbFY8qhi-lgOi2hdNyIzPtvGCIrC-cQQvvDh753L6_hag0r4KLNhDGCZ4AowYl_gq5vwCVn0igS8Ar4pB7FSglH2a8A-YVJkw_NGLnKEo8zTGa/s1600/pavlov-e-dog.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5466776585618243010" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY7EGLZXK9ko0BPdLBJwZ7nCnSmADgoXJbFY8qhi-lgOi2hdNyIzPtvGCIrC-cQQvvDh753L6_hag0r4KLNhDGCZ4AowYl_gq5vwCVn0igS8Ar4pB7FSglH2a8A-YVJkw_NGLnKEo8zTGa/s320/pavlov-e-dog.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Existem relações que acabam bem, mas outras há que parecem autênticas guerras civis, com baixas, destruição de património e luto, sim, porque o ex deve ser apelidado de defunto, para acabar o mal pela raiz e ver o fim à história. </span></div><br /><div align="justify"><br /><span style="font-family:verdana;">Sou e fui testemunha de boas relações, e ainda bem que há quem se entenda, mas entre a paz podre e a guerra civil confesso preferir a segunda parte, nada como uns bons gritos, um bom enxovalhar de parte a parte, para criar o ódio necessário para uma separação, ou então, porque também as há, alimentar a paixão e ter daquelas reconciliações de fazer inveja ao cometa Halley, com a vantagem de não acontecer apenas de 76 em 76 anos. </span></div><span style="font-family:Verdana;"></span><span style="font-family:verdana;"><br /><div align="justify"><br /><strong>E a história começa assim...</strong> </div><br /><div align="justify"><br />Há cerca de três anos acompanhava um relacionamento de um casal amigo meu. Pareciam apaixonados, se bem que já nessa altura me irritava solenemente a forma como o jovem implicava com os vícios, porque não se deve fumar, porque não se deve beber, ai e tal "uma peça de fruta deve fazer-te melhor", mas era tão bom moço e tratava tão bem toda a gente, sobretudo as amigas, que resolvi amainar o meu mau feitio.<br />A tudo isto juntava-se uma dedicação magistral ao trabalho, que se alongava pelas noites dentro e o impedia de ter livres grande parte dos fins de semana... Cheirou-me logo mal tanta falta de tempo, mas pior ainda quando se revelou que afinal esse trabalho exaustivo tinha nome feminino, era acompanhado de problemas capilares, e a dupla travava verdadeiros combates dentro de quatro portas, ou duas se fosse um comercial.<br />As cenas kinky dão um "je ne sais quoi" a todas as relações, desde que não haja uma terceira pessoa a fazer figura de idiota, e o meliante se passe por purista anti-álcool (na volta até seria anti-sexo, mas só com a companheira), e depois tenha problemas de dupla personalidade. </div><br /><div align="justify"><br /><strong>Mas como a mentira tem perna curta...</strong> </div><br /><div align="justify"><br />Conclusão, numa dessas manhãs seguintes à tal noitada de trabalho, a mentira de perna curta torna-se manca e a curiosidade, morta por uma mulher desconfiada, procura explicação in loco num telemóvel que toca todas as noites, a horas que não lembram nem aos serviços de cobranças mais exigentes, e gera imediatamente no infractor, uma reacção pavloviana.<br />A atitude básica do sexo masculino não funcionou, uma vez mais, ao não apagar as mensagem canal 18 que tinha trocado com o terceiro elemento (uma mulher jamais cometeria tal erro), e o perneta vê-se tão encolhido momentaneamente que não tem como reagir.<br />Resultado, guerra civil, o fim, e o purista empresário de sucesso vê-se obrigado a voltar para casa dos papás, munido de sacos de plástico recheados dos seus pertences, quem sabe até hoje. </span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">A história é triste, mas verdadeira, mas mais triste é receber um telefonema da amiga, que entretanto já refez, e bem, a sua vida, a comentar que tinha recebido um sms com três anos de atraso, do senhor como deve de ser, a perguntar-lhe pela família e se estava tudo bem pois já não se falavam há muito tempo... não existe resposta para isto, e diria que, entretanto, o senhor só pode ter começado a tomar drogas, pois ninguém fica em silêncio três anos para enviar uma mensagm tão descabida. </span></div><span style="font-family:verdana;"><br /><div align="justify"><br /><strong>Moral da história</strong></div><br /><div align="justify"><strong></strong><br />Infelizmente a maior parte dos homens que não consegue ter uma relação séria tem necessidade de se "alambazar" com o maior número de mulheres, e ainda anda, eventualmente, com falta de acção, não consegue perder totalmente o contacto com as ex-namoradas, guardando religiosamente os números em agenda telefónica, para futuras reciclagens.<br />Fiquei sinceramente aliviada por saber que este sms não teve resposta, agora só espero que o jovem, numa das suas incursões nocturnas se cruze nas luzes da noite com uma boazona, a sério que me faria feliz, mas que depois de alguns apertos e beijos mais quentes, ela lhe revele que não tem um clitóris hiper desenvolvido, é mesmo um pénis, porque os pais lhe deram o nome de nascença de Ricardão.</span></div><br /><div></div><br /><div><span style="font-family:georgia;">Podem ler mais às segundas-feiras em: </span><a href="http://aeiou.expresso.pt/agenda-de-contactos-reciclaveis=f578669"><span style="font-family:georgia;">http://aeiou.expresso.pt/agenda-de-contactos-reciclaveis=f578669</span></a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-65216241994346978602010-02-20T00:46:00.006+00:002010-02-20T01:36:05.882+00:00Caridade...procura-se<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdVS4AMK_v0NfOpU3rGI0cmsr4UevHydqXcqBXgqZAh-ltRtWrAo6q2jZXc_2Dl2yoLFty_E6Bgam-eXLBuGXYmdZFbNFSLo0zj-6GH8Ws_YyqA-v3zy_9yuskSVB_y3s5BLXsWlk9nK4e/s1600-h/esmola2.jpg"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440125797778375202" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 305px; CURSOR: hand; HEIGHT: 204px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdVS4AMK_v0NfOpU3rGI0cmsr4UevHydqXcqBXgqZAh-ltRtWrAo6q2jZXc_2Dl2yoLFty_E6Bgam-eXLBuGXYmdZFbNFSLo0zj-6GH8Ws_YyqA-v3zy_9yuskSVB_y3s5BLXsWlk9nK4e/s320/esmola2.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"> No meio da correria a caminho do trabalho ou das compras compulsivas, a multidão passava desatenta à mão que se estendia numa estação de metro de Lisboa, que serve de passagem a uma dessas grandes superfícies comerciais.<br /></div></span><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ela tem olhos azuis, e muitas primaveras já lhe passaram pela pele enrugada, cabelo ralo e branco e nas memórias de uma juventude onde só ela sabia o que fazia. "Se soubesse o que eu corria!" Confessou-me. E eu soube... e vi-a com 20 anos a caminhar de vestido cintado, cabelo penteado e um baton vermelho, a sorrir aos piropos dos que passavam por ela na rua..até aposto que usava uns sapatos de salto alto...vermelhos...e cantarolava uma música romântica de um ídolo de brilhantina no cabelo.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Parei. não consegui fugir pelo meio da multidão, quis falar com ela, saber o que tinha para me contar. Cada ruga soletrava-me uma história, mas mais estórias contavam os olhos rasos de lágrimas quando lhe perguntei pela família. Chama-se Maria, como tantas outras, mas tenho a certeza que em nova não ía com qualquer uma. Imagino-a a soltar gargalhadas de sorriso brilhante, agora perdido.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Pergunto por onde caminhamos, como passamos todos os dias ausentes da realidade e da solidão em que vivemos todos os dias (e fazemos viver) mas também me pergunto que família se sente impune ao abandonar uma mãe ou uma avó, ao frio de um Inverno, na solidão da velhice, numa viuvez de principios.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Quando me confessou fome, quis abraçá-la e protegê-la, como se protege um garoto que chora perdido a chamar pelos pais, mas apenas lhe aqueci uma sopa, que achei tão pouco, quando ela me retribuiu com muito mais, nos desejos de alegria e na felicidade para os meninos, que ainda não tenho.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ficou só, e eu fiquei ainda mais, quando remoída pelos meus pensamentos e o peso de tê-la deixado tão desamparada, ao confessar que morria todos os dias mais um pouco mais... </span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Do alto do nosso ego fazemos tão pouco e enchemo-nos de orgulho umbilical, cada vez que nos alienamos e distanciamos mais da realidade isenta de valores de respeito e caridade social. </span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">A velhice é uma segunda infância, e deixar ao abandono alguém tão frágil é mais grave que lhe tirar a vida, é simplesmente roubar-lhe a alegria de fazer mais do que simplesmente sobreviver, ser feliz e viver a velha infância com a dignidade que lhe devia ser oferecida com troféu de entrega a uma vida de tantos anos. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Os idosos são as raízes da sociedade, e cada vez que os ignoramos e passamos ao lado daquele sofrimento alheio, perdemos enquanto seres humanos e faltamos ao respeito aos nossos antepassados, esquecendo-nos que o livro da vida se escreve no tempo...e cada dia a mais se junta ao calendário da velhice que, de mão estendida, espera por nós.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-22784480007786064562010-02-08T23:34:00.003+00:002010-02-08T23:39:59.588+00:00E como gosto de botas...<div align="justify"><span style="font-family:arial;">...Achei que deveria partilhar este magnífico tema dos anos 60</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span> </div><div align="justify"><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/yRkovnss7sg&hl=pt_BR&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/yRkovnss7sg&hl=pt_BR&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><a href="http://www.youtube.com/watch?v=yRkovnss7sg"></a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-83586194127381360742010-01-28T11:16:00.002+00:002010-01-28T11:24:08.052+00:00A inveja é uma coisa...muito feia<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQpJD9zkx1Z6cLAZYyP5HxNYW2VER-uoDiwd7gQloB8EKlzQv8vosw-OJycH3DrHWc9mwrFf7vrwixATwyHLbJM24ntTyyIj00nASI5CZJxb1wLA0CPu2k_wl8E8kbLYxfjGPlvwUA73O_/s1600-h/ciumes.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 300px; FLOAT: left; HEIGHT: 239px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431749830203955330" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQpJD9zkx1Z6cLAZYyP5HxNYW2VER-uoDiwd7gQloB8EKlzQv8vosw-OJycH3DrHWc9mwrFf7vrwixATwyHLbJM24ntTyyIj00nASI5CZJxb1wLA0CPu2k_wl8E8kbLYxfjGPlvwUA73O_/s320/ciumes.jpg" /></a> <span style="font-family:trebuchet ms;">Existem pessoas feias, carros feios, coisas feias,lugares feios e animais feios...Aliás, existe uma panóplia de pessoas, coisas, objectos, sítios intragáveis, horripilentos, que nos dão náuseas, mau estar, dores de cabeça e nos fazem pensar no porquê de nos termos cruzado com elas.<br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Os nossos sentidos apercebem-se destas realidades e automaticamente nos dizem: "por favor não repitas esta experiência", e nós fielmente tentamos obedecer...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Agora me pergunto...como fazemos com a inveja???? Existe algo mais feio, asqueroso e vulgar? Não pois não...então porque é que sinto que este tipo de capítulos se repete inadvertidamente todos os dias e não me consigo livrar dele... Da mesma maneira que nos conseguimos escapar de lugares feios, também nos devíamos conseguir escapulir de gente invejosa...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Se alguém souber dê-me uma dica</span></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-51965892959973254152010-01-19T13:37:00.003+00:002010-01-19T13:47:46.973+00:00Memórias de franja<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT61LEty6aavGlSxz0cJMly8VxdRZdXbKqCDfm4w8qVHP0_YRLBN6f9TKVxbiIl1BnbpYqJ4w3VbNzfgDCLx9xi71rA4O_S57R3hyphenhyphen-grqLygt2tMX4mZYwaLRj76a_jI4nPk_cBGBnycMG/s1600-h/2007_mae_filha_menina_mother_daughter_girl.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 275px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5428447224904851474" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT61LEty6aavGlSxz0cJMly8VxdRZdXbKqCDfm4w8qVHP0_YRLBN6f9TKVxbiIl1BnbpYqJ4w3VbNzfgDCLx9xi71rA4O_S57R3hyphenhyphen-grqLygt2tMX4mZYwaLRj76a_jI4nPk_cBGBnycMG/s320/2007_mae_filha_menina_mother_daughter_girl.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Na altura em que usava franja e cabelo curto (agora gostava de voltar a pôr a franja, mas nem que viesse o papa cortava os meus longos cabelos naturais, sempre confundidos com extensões pelas invejosas das cabeleireiras) e dava por baixo da cintura à minha mãe (vá...um pouco acima dos joelhos...às vezes ainda gosto de me sentir assim com ela, quando conversamos) passeávamos muito na rua, e a minha mãe teimava em levar-me a um salão de cabeleireiro em Lisboa, que vá lá saber-se o porquê, não gostava nada.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Numa das idas ao baeta, para cortar a franja, eis que entro no salão, aparentemente bem comportada, e a senhora empregada muito simpática prepara-se para me lavar a cabeça. Lembro-vos que naquela altura dezenas de senhoras secavam o cabelo naqueles secadores fixos enormes, faziam mise en plix e punham centenas de rolos...dando ao cabeleireiro uma imagem alienígena totalmente fora da realidade de uma criança de 4 ou cinco anos.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Eis se não quando desato num berreiro, a pedir à minha mãe para me levar dali, pois não queria que me lavassem a cabeça numa sanita e me pusessem a secar o cabelo numa batedeira de bolos...Vá-se entender...as crianças têm razões que a própria razão desconhece...e convenhamos que não estão muito fora da realidade...</span></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-22206659267773350662010-01-13T14:44:00.003+00:002010-01-13T14:49:33.694+00:00Problemas de Expressão<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5bvPvW4CLUiMfCKBk2z1o6isKmIncpChCrPelUvyZTi1JOPtXDpMiMHsnatph-68lDbGF66Ysr32NW4BFIhhtY53HDVMR8CcHyLn2nkz3VEcvXON15Z8Zsb-Bo0dCk1mcRxCScGL6ePy_/s1600-h/expressao.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 240px; FLOAT: left; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426236601847901554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5bvPvW4CLUiMfCKBk2z1o6isKmIncpChCrPelUvyZTi1JOPtXDpMiMHsnatph-68lDbGF66Ysr32NW4BFIhhtY53HDVMR8CcHyLn2nkz3VEcvXON15Z8Zsb-Bo0dCk1mcRxCScGL6ePy_/s320/expressao.jpg" /></a> <span style="font-family:arial;">Já alguma vez vos passou pela cabeça que a língua que falam pode não ser compreendida por toda a gente? E que nem sempre aquilo que dizemos é aquilo que os outros ouvem, ou aquilo que os outros ouvem nem sempre é aquilo que gostávamos que ouvissem.</span><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Creio que nos últimos tempos, tal como a fabulosa e velhinha música dos Clã, ando com um "Problema de Expressão". Não porque não saiba o que quero dizer, não por não saber o que digo, não por não saber o que os outros deviam ouvir, mas porque as minhas mensagens nunca chegam ao destinatário certo, ou então chegam...mas não da forma como gostaria.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Já pensei em reaprender semiótica, linguística e neurolinguística...mas acho que só ia complicar, ainda mais o sistema comunicacional.</span></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-48819122121910530442009-12-23T11:12:00.005+00:002009-12-23T11:24:35.363+00:00Natal Interior por Gauss<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT84SkcAbZLtrHFZrJ4k-1zcJ0-UNGefqD6itYQzlUUsj3UMzZ-ou8IGGUmOmfE9SESntmod1yWoWFOpnca0yOdlaT7KGM6wA7LIhKFArAWex_4kfiQ_MUAY5C17tXvLRHuXZeYvWWdLji/s1600-h/luzes-de-natal.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 292px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418391018734526754" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT84SkcAbZLtrHFZrJ4k-1zcJ0-UNGefqD6itYQzlUUsj3UMzZ-ou8IGGUmOmfE9SESntmod1yWoWFOpnca0yOdlaT7KGM6wA7LIhKFArAWex_4kfiQ_MUAY5C17tXvLRHuXZeYvWWdLji/s320/luzes-de-natal.jpg" /></a><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;">É no milagre de Natal</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Que feito larva em metamorfose</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Criamos asas e voamos num sonho</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">De um mundo melhor,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">De amor ao próximo,</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">de bondade plenas e cortesias</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">a esmo</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">E se não for assim</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">que sequer brilhem as luzes</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Do nosso pinheirinho interior</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><em><span style="font-family:trebuchet ms;">Gauss</span></em></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-65727909753151986872009-12-17T17:52:00.006+00:002009-12-22T14:36:52.262+00:00joanetes, talentos, calosidades e obstinações<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7hyphenhyphenXov6vHgPM8GfIIhwj6mejxaEud5M-Z-21zVL7U9TgHpNL9ZAEsk7kcJZoLkdu2ta9LAyHjQyA-I_7FPmF6SdGCzQN18pV-8joV3T0Jo5PeSea8IE1Dh06fnMAYSTo6QkFgWb78Y31O/s1600-h/imagesCAJWCCG1.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 117px; FLOAT: left; HEIGHT: 117px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416266998290718610" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7hyphenhyphenXov6vHgPM8GfIIhwj6mejxaEud5M-Z-21zVL7U9TgHpNL9ZAEsk7kcJZoLkdu2ta9LAyHjQyA-I_7FPmF6SdGCzQN18pV-8joV3T0Jo5PeSea8IE1Dh06fnMAYSTo6QkFgWb78Y31O/s400/imagesCAJWCCG1.jpg" /></a><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Um reflexologista olhava para os pés de muita gente, que insistia em tirar as meias e mostrar calosidades e joanetes. A conclusão era sempre a mesma... joanetes, fuga do ideal de vida, da vocação do que estava previsto, contrariedade. Já as calosidades são o mesmo que dizer obstinações.</span> <div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Agora se avaliarmos que cada zona do nosso pé em reflexologia está directamente ligada a uma zona ou orgão vital no corpo, se calhar começamos a ver as origens dos nossos problemas. E não vale ir ao reflexologista depois de sair da esteticista, porque os calos vão nascer enquanto perdurarem as obstinações...</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Curiosidade...são as mulheres que registam o maior número de pés com joanetes...e não tem a ver com uma questão de vaidade.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Acabei por tirar as meias... e perguntar ao reflexologista...como é que se tratam casos graves de obstinação?</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Ao que ele responder, quando mudar o caminho da sua vida e começar a fazer aquilo que devia ...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span> </div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-42237100230572723922009-12-10T00:11:00.004+00:002009-12-10T00:26:27.582+00:00Linhas trocadas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWHLKQdWfu3uLHUmDCY2YK9YAKHfYqJeftjrfSO4DBfeysCXgtGsjc_ip2asaecJHxF70g_1SsHO09r5a6Ze31IwYJEJXxDbHa0igSotqRDUxnepOuHsxTZtHnsdLRni2HeL5x54i1NNOK/s1600-h/telefone-antigo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413396086053903186" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 284px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWHLKQdWfu3uLHUmDCY2YK9YAKHfYqJeftjrfSO4DBfeysCXgtGsjc_ip2asaecJHxF70g_1SsHO09r5a6Ze31IwYJEJXxDbHa0igSotqRDUxnepOuHsxTZtHnsdLRni2HeL5x54i1NNOK/s320/telefone-antigo.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:arial;">Ele queria ligar para a Alexandra no banco ao lado do meu</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Eu não ligava a ninguém...mas ouvia muita gente</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Do outro lado uma mulher falava alto</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Sobre um marido embriagado, </span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">sobre a falta de caminho a seguir</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Por não saber como chegar a casa...e se calhar...por não querer mesmo chegar</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Ao meu lado ele continuava a ligar para a Alexandra...mas ela não o queria ouvir</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Pelo contrário toda a gente ouvia os gritos da outra mulher desesperada...</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Eu continuava a ouvir um mundo de ruídos, e não sabia bem se queria continuar a ouvir</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Se afinal me bastava ver... ver se alguém me ligava... ou se punha o telefone no silêncio</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">para poder ouvir a mulher que ninguém queria ouvir... ou fazer de conta que era a Alexandra</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">e falar com ele que ligava insistentementemente para ela...sem sinal de resposta.</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;"></span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Saí, o comboio seguiu o comboio...ela continuou a gritar...e ele ficou em silêncio</span></div><br /><div><span style="font-family:arial;">Eu...olhei para o telefone mas não liguei para ninguém.</span></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><object height="340" width="560"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/nz6MRCwjwQo&hl=pt_BR&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/nz6MRCwjwQo&hl=pt_BR&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object></div><br /><div><a href="http://www.facebook.com/home.php?#/pages/Juntos-Pela-Teresa/84332702685?ref=nf"></a></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-84374201617691171072009-12-03T19:41:00.002+00:002009-12-03T19:50:15.735+00:00Fazer pela vida<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixzdRw7HQRoG079SzSJQm7MLxEokExCU_JusboiH-lopprx-qXO-bbgQ91tWomEkBv-K_ks995HJJxu0lUbSL0Q-fIAr79bmWwF2mjUxMwKxlXL9NOBn1KqOMlimCumjQsasbMjq11s-Ui/s1600-h/mundo_verde.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 221px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411099436374271186" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixzdRw7HQRoG079SzSJQm7MLxEokExCU_JusboiH-lopprx-qXO-bbgQ91tWomEkBv-K_ks995HJJxu0lUbSL0Q-fIAr79bmWwF2mjUxMwKxlXL9NOBn1KqOMlimCumjQsasbMjq11s-Ui/s320/mundo_verde.jpg" /></a><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">Há quem diga que todos os dias temos de fazer pela vida.</span><br /><div align="justify"><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">Eu digo, existem dias em que temos de fazer para que a nossa vida mude de rumo!</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:courier new;font-size:85%;">Pelo menos para o rumo que queremos... sobretudo quando gostamos do mar das Caraíbas, e estamos a ver que o nosso barco está mais perto da Antártica.</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;font-size:85%;">Eu aos poucos e poucos tenho sentido que este meu barco tem andado a ser levado pelo forte vento Norte, e eu deixei-me levar...mas...finalmente arranjei motor...ecológico para não poluir, mas com força suficiente para me fazer ir até onde quero, nem que para isso tenha de voltar ao início da viagem.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;font-size:85%;">Eu chego lá...eu sei que sim...</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;font-size:85%;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;font-size:85%;">~</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Courier New;font-size:85%;">Quanto vale afinal ser uma pessoa no meio de uma multidão...será o mesmo que uma gota no meio do mar...direi que sim...muitas gostas mudam a maré, muitas pessoas fazem uma multidão, uma multidão muda mentalidades...é isso!</span></div>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-13440084437451483802009-11-23T16:47:00.002+00:002009-11-23T16:49:39.947+00:00Afinal o que é ter uma vida normal?<p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC-RRTJ5UcX0hfWe4Ntqtumw9HUekq06Ah0NsVHZoompHjXLQV_cnvuGUdumYBBObWnIPUIi1HL18DQMq5QshX9XGUBac5siGjG7JWufUffi_sw7M5oIj93BxAEO7HAGBoWegQMOShtAQT/s1600/trana0va.jpg"></a> </p><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC-RRTJ5UcX0hfWe4Ntqtumw9HUekq06Ah0NsVHZoompHjXLQV_cnvuGUdumYBBObWnIPUIi1HL18DQMq5QshX9XGUBac5siGjG7JWufUffi_sw7M5oIj93BxAEO7HAGBoWegQMOShtAQT/s1600/trana0va.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 249px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5407342189145429010" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC-RRTJ5UcX0hfWe4Ntqtumw9HUekq06Ah0NsVHZoompHjXLQV_cnvuGUdumYBBObWnIPUIi1HL18DQMq5QshX9XGUBac5siGjG7JWufUffi_sw7M5oIj93BxAEO7HAGBoWegQMOShtAQT/s320/trana0va.jpg" /></a>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-77375912723277344112009-11-20T11:32:00.002+00:002009-11-20T11:37:40.656+00:00Tenho uma cabeça independente de um corpo dependente...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3-OmUUcD6brgqU6L3CPgW6Gq7BlK7foo_tLgeqo87LXZnsy8jS4rbN4msfCbSWwr9I09RgTsggzTbxBL-g5oJFUvBFl0um39JX7EsaKqx-2zG4Prtn6nFOH_T65qyDuzNhLA34aOl7Nv1/s1600/head.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 319px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406148458105809234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3-OmUUcD6brgqU6L3CPgW6Gq7BlK7foo_tLgeqo87LXZnsy8jS4rbN4msfCbSWwr9I09RgTsggzTbxBL-g5oJFUvBFl0um39JX7EsaKqx-2zG4Prtn6nFOH_T65qyDuzNhLA34aOl7Nv1/s320/head.jpg" /></a><br /><div><span style="font-family:courier new;">Há dias em que sinto</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;">Que se a minha cabeça</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;">Tivesse autonomia total do meu corpo</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;">Continuava desaustinada a andar por aí</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;">a pensar sem parar,</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;">a fazer tudo e mais alguma coisa</span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;"></span></div><br /><div><span style="font-family:courier new;">Enquanto o meu corpo lhe pede... por favor...deixa-me descansar</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-33978024392334094362009-11-11T23:18:00.002+00:002009-11-11T23:22:17.335+00:00Duas versões para dizer duas vezes que...Nada, nem ninguém vai mundar o meu mundo...<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/NW8aGpoTfQE&hl=pt-br&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/NW8aGpoTfQE&hl=pt-br&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /> <object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ppmCkScBpmE&hl=pt-br&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ppmCkScBpmE&hl=pt-br&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-74679311417148333692009-11-10T23:36:00.005+00:002009-11-10T23:55:51.754+00:00O Universo é um Holograma<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDxC4mzvVb05HZhx2Igom0HIPI_YIcOKaJL3BRPO8buN0IlNzSmL7U203Zjrw77ZZQcLD-mDa57wxUCJkExE4yx00T2pd2uIv4liRDPz81rb6hDb6AEicc02wuDqVWPK85nYYVelPK-4qe/s1600-h/51C3FKQHDCL__SL500_AA240_.jpg"><span style="font-family:arial;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402625414570314578" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDxC4mzvVb05HZhx2Igom0HIPI_YIcOKaJL3BRPO8buN0IlNzSmL7U203Zjrw77ZZQcLD-mDa57wxUCJkExE4yx00T2pd2uIv4liRDPz81rb6hDb6AEicc02wuDqVWPK85nYYVelPK-4qe/s320/51C3FKQHDCL__SL500_AA240_.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-family:arial;"> </span><span style="font-family:arial;">Há nove anos atrás vivia em Paris, procurava, como ainda hoje, encontrar o sentido da vida, que segundo os Monty Pyton é algo tão simples como olhar para o "lado brilhante" ou vá sorridente...mas que para mim é muito mais do que isso, se bem que encontro muito sentido, na falta de sentido da vida dos Monty Pyton :)</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">No outro dia arrumava a minha estante de livros, e por isso vos falei em Paris inicialmente. Porque a história que aqui conto se passou nesta cidade. Tinha lá chegado há coisa de dias, ainda não sentia que tinha aterrado nela bem, e escolhi ao acaso um daqueles cafés em Saint Michel, que veio a revelar-se um dos meus favoritos, se bem que sinceramente não me lembro do nome... será que era mais perto do Quartier Latin? Também isso não acrescenta nada...a não ser que fosse falar de um romance tórrido com um qualquer latino, e não tem nada nem de romance, nem de tórrido, nem de latino.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Estava uma tarde ainda fresca de Abril, e eu pedi um café...que se ali se não for pedido como expresso vem numa chávena de chá, e que não tem o memso sabor do cafezinho feito pela avó naquelas cafeteiras de esmalte...com aquele cheirinho que nos acordava em miúdos na província...mas bom...continuando...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Nessa altura também tinha o hábito de fumar um ou outro cigarro, para me fazer companhia, e a minha, quer dizer, a Minolta semi-automática do meu pai andava sempre comigo.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Tudo isto para dizer que estava perdida nos meus pensamentos, no meu café, no meu cigarro e no que ia fazer no resto da tarde, quando um rapaz pergunta se se pode sentar ao meu lado e oferecer-me um livro...é verdade...eu compunha o quadro inteiro...só faltava o livro... deixei-o sentar-se, conversámos o rsto da tarde, ele seguiu para casa ele e eu para minha.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Lembrei-me hoje desta história porque também hoje me lembro que nunca cheguei a ler olivro que ele meu deu, mas tê-lo encontrado no outro dia na estante talvez queira dizer-me algo... talvez que todos estes anos depois, seja uma boa hora de o ler...</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">O Livro? L'Univers c'est un Holograme... de Michel Talbot</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">O rapaz? Nunca mais o vi!</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-69689372599769672262009-11-04T22:22:00.005+00:002009-11-05T13:07:19.997+00:00Há camisolas que não se conseguem despir...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA-2lqb1SZEH31JO2jdcyacsQQymi-C3xDSdReI-KZKuTHJfD3OcQ6aZyaTeBUN3qZOq3s1va3yuCHVqnqW3AY4EkxPjJy58r9zaljGp6Hr42ftrPdAxvVeJHIrn4CVZiAJmuzCLuRlb81/s1600-h/14-6570_Purple_Valentine_Shirt.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 250px; FLOAT: left; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400377450469256082" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA-2lqb1SZEH31JO2jdcyacsQQymi-C3xDSdReI-KZKuTHJfD3OcQ6aZyaTeBUN3qZOq3s1va3yuCHVqnqW3AY4EkxPjJy58r9zaljGp6Hr42ftrPdAxvVeJHIrn4CVZiAJmuzCLuRlb81/s320/14-6570_Purple_Valentine_Shirt.jpg" /></a><br /><div></div><br /><p>Sabes quando olhas para uma t-shirt e dizes...foi feita para mim. Vestes e fica à tua medida, nem larga, nem apertada, e a cor? Combina com o teu cabelo, os teus olhos, o tom do teu sorriso e mesmo de toda a roupa que tu usas.</p><p>Sabes que ela se suja, e que tens de lavá-la, mas como é tão tua,tão a tua medida, não te importas que envelheça contigo, que fique pendona, perca elasticidade e cor...aliás assim é que ela tem piada...e nem queres usar mais nenhuma, porque aquela é que é a tua t-shirt...</p><p>Há porém um dia, que uma nódoa cai, fazes um puxão, passas numa falha de uma porta e fazes-lhe um rasgão... tu...e mesmo assim continuas a querer vesti-la...sabes que o conforto que te dá não equivale a nenhuma outra de maior griffe ou status... e mesmo quando já não haja cura, nem hipótese... sentes pena de ter de deitá-la fora...</p><p>Depois...depois tens frio...não consegues vestir mais nenhuma...já que nada te assentará tão bem como antes...como aquela t-shirt...</p><p>Existem coisas, pessoas e situações na nossa vida que são assim...ficam-nos bem como as camisolas que achamos que vamos vestir para sempre...até que uma nódoa ou um rasgão, ou alguém influente diz que não, e nos obriga a tirá-las...de uma vez por todas da nossa vida...</p>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-35173726717517520442009-10-29T15:55:00.001+00:002009-10-29T15:57:11.195+00:00Cheguei lá...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRxPhe1IELI8UG0OU6eripB4ajmFvFxnSFGWThV7GXWL4V70G67AZiOWru7mHUJK08DErHSJj-KzlRzODpt5vClHzLVxBiXlHBEDzb0kOw_dkCrDtkFve4hiTCqMyClq2iaV9FyuXKP_5G/s1600-h/tilt.gif"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 242px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398051362494861074" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRxPhe1IELI8UG0OU6eripB4ajmFvFxnSFGWThV7GXWL4V70G67AZiOWru7mHUJK08DErHSJj-KzlRzODpt5vClHzLVxBiXlHBEDzb0kOw_dkCrDtkFve4hiTCqMyClq2iaV9FyuXKP_5G/s400/tilt.gif" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjegOfpB8zKbavbSljOovg1Naxy8MB2P1DkkJhDqQ0PpPac6dh0KJed3A02kosTlWj8z14SxLf-duZ9XXzMNsgh26IktSxeMijLiLnKXgtdC7yGB5zYX0KaO7OlY0a8UFrH6sE-uBaYa0tL/s1600-h/tilt.gif"></a><br /><br /><div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-3139884686704966392009-10-28T00:57:00.002+00:002009-10-28T01:02:04.489+00:00Desabafo de mulher<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhozX0YI0-BqUIZTmye-Tq7q2IZYc-2GE54o8J3kL1UhiY10CNnXPDM7_BaLsTNXb4fRS__V_ZBwDSh8b7hPu7iMPhxGkX7AQwUOypsIZjXcjkEbRvLqzw4hlJmtu9e-lVxOrnnGnNkXRvi/s1600-h/burca.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5397449833289895538" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 237px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhozX0YI0-BqUIZTmye-Tq7q2IZYc-2GE54o8J3kL1UhiY10CNnXPDM7_BaLsTNXb4fRS__V_ZBwDSh8b7hPu7iMPhxGkX7AQwUOypsIZjXcjkEbRvLqzw4hlJmtu9e-lVxOrnnGnNkXRvi/s320/burca.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Hoje senti asco pela espécie humana, e pela forma como trata o seu semelhante, e uma vez mais, a revolta... algo que me acompanha desde criança, pela forma como o ser humano masculino trata o ser humano feminino desde os primórdios...até à altura em que Eva deu a maçã a Adão, e ele, paneleiro...não soube recusar. ~</span></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"></span></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Na lista abaixo fala-se em "tálibã" afegão, e se houver vergonha na cara, os homens deveriam ser os primeiros a prestar homenagem ao ser que lhes deu oportunidade de nascer, através das dores de parto e de todo o trabalho de 9 meses (e toda a dedicação de uma vida e do amor materno, que é único e sagrado) que envolve esforço, amor e dedicação, e não tratá-lo de forma que nem os próprios animais tratam o seu semelhante. </span></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"></span></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;">Terrível é o legado que as filhas de Eva terão de ter para sempre, e por muitas vozes que hajam a insurgir-se contra a tirania masculina (ainda ontem na palestra sobre reflexologia que assisti, dizia o orador que as mulheres tinham mais joanetes que os homens, e não diz ele, não estão directamente ligados ao uso de sapatos apertados, porque os homens também os usam, mas sim à forma como as mulheres nascem sob o sacrifício de modificaram os seus desejos e vontades, à subserviência dos seus pares masculinos... lembram-se dos pezinhos das chinesas que eram malformados a partir da nascença, para caberem em sapatinhos minúculos? Pois isso não era mais para as manter de passadas pequenas, para andarem sempre atrás do homem...) Chamem-me feminista, eu confesso que luto sim pela igualdade justa entre homem e mulher, para que a divisão das tarefas não seja a limpeza da mulher, trocada pela sujidade do homem, a comida na mesa feita pela mulher, a a sujidade do homem do prato, que muitas vezes não o sabe sequer levantar da mesa... E se depois disto ainda tiver homens contra mim apenas tenho a perguntar-lhes..QUEM VOS DISSE QUE ERAM UM SER SUPERIOR?</span></span></div><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:verdana;"><br /><div align="justify"><br />A lista que se segue mostra uma pequena parte da terrível vida das mulheres no Afeganistão, e não será capaz de expor profundamente a humilhação, sofrimento e privações que sofrem.Os Talibã tratam as mulheres pior que animais. Declaram ser ilegal manter animais presos em gaiolas ou jaulas, mas mantêm como prisioneiras as mulheres, entre as quatro paredes das suas casas. Excepto claro, para parir crianças, satisfazer as necessidades sexuais dos homens ou fazer o trabalho da casa, já que as mulheres não têm nenhuma importância aos seus olhos (existem também muitos países que consideram um fardo ter uma menina, por exemplo, como na China ou na Índia), ou então o mais ridículo... a culpa atribuída à mulher por ter uma filha e não um filho, quando é o homem que passa o cromossoma Y, ou seja o que distingue um homem de ser mulher (O Nuno Markl aqui há uns tempos, dizia que um Y não era senão um X defeituoso...ao menos tu ó Markl, para dares um elogio destes às mulheres...)</div><br /><div align="justify"><br /><strong>1-É absolutamente proibido às mulheres qualquer tipo de trabalho fora de casa, incluindo serem professoras, médicas, enfermeiras, engenheiras, entre outras<br />2-É proibido às mulheres andar nas ruas sem a companhia de um mahram (pai, irmão ou marido).<br />3-É proibido falarem com vendedores homens.<br />4-É proibido serem tratadas por médicos homens.<br />5-É -lhes proibido estudar em escolas, universidades ou qualquer outra instituição educacional.<br />6-É obrigatório o uso do véu completo (Burka) que cobre a mulher dos pés à cabeça.<br />7-É permitido chicotear, bater ou agredir verbalmente as mulheres que não estiverem a usar roupas adequadas (burka) ou que estejam a agir (só porque lhes apetece) em discordância com o que o Taliban quer, ou ainda que esteja sem o seu "mahram".<br />8-É permitido chicotear mulheres em público se não estiverem com seus calcanhares cobertos.<br />9-É permitido atirar-lhes pedras publicamente caso tenham tido sexo fora do casamento (se tiverem tido vários amantes serão apedrejados até a morte).<br />10-É proibido qualquer tipo de maquilhagem ( muitas mulheres viram os seus dedos cortados por pintar as unhas).<br />11-É proibido falar ou apertar as mãos de estranhos.<br />12-É proibido à mulher rir alto. (nenhum estranho pode sequer ouvir a voz da mulher)<br />13-É proibido usar saltos altos que possam produzir sons enquanto andam, já que é proibido a qualquer homem ouvir os passos de uma mulher.<br />14-A mulher não pode usar táxi sem a companhia de um "mahram".<br />15-É proibida a presença de mulheres em rádios, televisão ou qualquer outro meio de comunicação.<br />16-É proibido às mulheres a prática de qualquer tipo de desporto ou mesmo entrar em clubes ou locais desportivos 17-É proibido às mulheres andar de bicileta ou motocicleta, mesmo com seus"mahrams".<br />18-É proibido o uso de roupas que sejam coloridas ou, que em suas palavras "que tenham cores sexualmente atractivas".<br />19-É proibida a participação de mulheres em festas.<br />20-As mulheres estão proibidas de lavar roupas nos rios ou locais públicos,<br />21-Todos os lugares com a palavra "mulher" devem ser mudadas, por exemplo: "o jardim da mulher" deve passar a chamar-se "jardim da primavera".<br />22-As mulheres são proibidas de aparecer nas varandas das suas próprias casas.<br />23-Todas as janelas devem ser pintadas de modo às mulheres não serem vistas dentro de casa por quem estiver fora.<br />24-Os alfaiates são proibidos de costurar roupas para mulheres<br />25-As Mulheres estão proibidas de usar casas de banho públicas (a maioria não tem wc em casa)<br />26-Transportes públicos estão divididos em dois tipos, para homens e mulheres. Os dois não podem viajar no mesmo 27-É proibido o uso de calças compridas mesmo debaixo do véu.<br />28-As Mulheres não podem se deixar fotografar ou filmar.<br />29-As fotografias de mulheres não podem ser impressas em jornais, livros ou revistas ou penduradas em casas e lojas<br />30-O testemunho de uma mulher vale metade do testemunho masculino, a mulher não pode recorrer à corte directamente - isso tem que ser feito por um membro masculino da sua família<br />31-É proibido às mulheres cantar.<br />32-É proibido a homens e mulheres ouvir música.<br />33-É completamente proibido assistir filmes, televisão, ou vídeo. </strong></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">fiquei sem palavras...apesar de não parecer</span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-54708962169067497292009-10-03T15:58:00.002+00:002009-10-03T16:01:25.484+00:00Quentes e boas...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCn4HdW5yMyEIML748ZGfhNWe3wR5Q_CnHJlBLX6D5JG8PWbi_mji-8guHfH_OPpc2V7UIftVU8O1_8pjGlNH7GuFTKQiu6Vg44LpOKiDFqakcKjrxNzEo7p1fstY9oI1XhN3BUXbYaZ3Z/s1600-h/untitled.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5388404364485990082" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 233px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCn4HdW5yMyEIML748ZGfhNWe3wR5Q_CnHJlBLX6D5JG8PWbi_mji-8guHfH_OPpc2V7UIftVU8O1_8pjGlNH7GuFTKQiu6Vg44LpOKiDFqakcKjrxNzEo7p1fstY9oI1XhN3BUXbYaZ3Z/s320/untitled.bmp" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;">Soube ontem que tinha chegado o Outono...vi um vendedor de castanhas assadas...e cheirei-as</span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-22811119408272936992009-09-16T11:08:00.004+00:002009-09-16T11:42:23.502+00:00Um dia de raiva...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEishq71IrvgB6nGXZGHSicsnQ1L2bqiapILh2xylXRIo4NkK4tsrbn3vqNPGte3SAbgjHxgI5OfI1SwVsklbSK06n3g2wjldlAQn5PClHgEJbcEqInAWhu_xIqBjgGCNlmC_NIPHeEufK2P/s1600-h/raiva1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382026750087468274" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 225px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEishq71IrvgB6nGXZGHSicsnQ1L2bqiapILh2xylXRIo4NkK4tsrbn3vqNPGte3SAbgjHxgI5OfI1SwVsklbSK06n3g2wjldlAQn5PClHgEJbcEqInAWhu_xIqBjgGCNlmC_NIPHeEufK2P/s320/raiva1.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:arial;">Ontem devia ter adormecido e hoje só devia ter acordado amanhã!</span><br /><span style="font-family:Arial;"></span><br /><br /><span style="font-family:arial;">Há dias assim! Dizem-me para cerrar os dentes e chutar em frente, mas sinceramente tudo o que menos me apetece é jogar à bola...</span><br /><span style="font-family:Arial;"></span><br /><br /><span style="font-family:arial;">Eu tento controlar a raiva, contar até dez, fazer Yôga, respirar fundo...mas há pessoas, situações e momentos que só me fazem ter vontade de rebentar com as estruturas... </span><br /><br /><span style="font-family:arial;"></span><br /><span style="font-family:arial;">Como sou humana e a realidade às vezes dói, choro, barafusto, grito, bato com as portas e dou socos nas almofadas... o</span><span style="font-family:arial;">s especialistas dizem que ajuda, eu sinceramente acho que me deixa cada vez mais frustrada...isso e não ter dinheiro</span><br /><span style="font-family:Arial;"></span><br /><span style="font-family:Arial;"></span><br /><span style="font-family:arial;">Qualquer dia acordo num dia de raiva... ai acordo.</span><br /><span style="font-family:arial;">Sou mulher mas tenho demasiada "testosterona" para ser uma cabeleireira...</span><br /><span style="font-family:Arial;"></span><br /><span style="font-family:Arial;">Há quem me chame amazona...prefiro dizer que não gosto que me pisem...</span>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-16993839202352722042009-08-25T09:01:00.006+00:002009-08-25T11:26:33.026+00:00Uma questão de sinalética<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOFzXOYshphDANTLjuGttFJiJZj-YVo7j_HR7Mb_fA2AgTfsYdiKxPJZnp5EHIDbjXYkBD4GK3jxoKcFZpRaGvYRE-XkeCk33SSe-UjjlkMwNQtlK8qA7csuh7hdsXxeqs7rL-6KLSB0CP/s1600-h/AE52PCALD.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373825787301559842" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 111px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOFzXOYshphDANTLjuGttFJiJZj-YVo7j_HR7Mb_fA2AgTfsYdiKxPJZnp5EHIDbjXYkBD4GK3jxoKcFZpRaGvYRE-XkeCk33SSe-UjjlkMwNQtlK8qA7csuh7hdsXxeqs7rL-6KLSB0CP/s320/AE52PCALD.bmp" border="0" /></a><span style="font-family:verdana;font-size:85%;">Antes mesmo de ir de férias resolvi, como habitualmente, fazer algo que os homens julgam apenas direccionado para eles, e algo impensável e/ou impossível de ser feito por qualquer mulher...ou seja calibrar pneus, colocar àgua e verificar o óleo...</span><br /><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Nada tão relativamente simples que não possa ser resolvido em qualquer uma das estações de serviço, onde, sem dúvida este tipo de homens pertence. Mas bom, tudo isto me parecia totalmente indiferente, se no seguimento da acção não se verificasse a habitual falta de jeito com as palavras que os homens têm...e, uma vez mais, na dificuldade que sentem em exprimir-se.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Depois de tratar da calibragem dos pneus, precisei de ir à casa de banho, que como habitualmente, está trancada a sete chaves, não vá alguém ter um desvario e roubar um rolo de papel higiénico, o piassá (ou piassaba) e até, na loucura, o suporte magnífico dos rolos.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Dirijo-me à caixa e peço a chave da casa de banho, juntamente com o simples pedido de informação : "onde fica a casa de banho das senhoras" é nesta altura que o único neurónio do empregado responde: "é a dos deficientes, não temos mais nenhuma, a wc dos homens e a dos deficientes" peguei na chave mas fiquei a pensar nisto duas vezes (e obviamente que do sorrisinho idiota do empregado percebi a provocação, mas de facto não valia a pena dizer nada). </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Tive todavia vontade de perguntar... existem apenas mulheres deficientes ou será que os homens apenas urinam pelo sítio por onde pensam? Então temos aqui falta de sinalética... ou será de casas de banho...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Também existem outras coisas que me incomodam, mas que se houver um homem iluminado, ainda que momentâneamente que me responda, e berçários para mudança de fralda, existem individualmente, ou apenas nas casas de banho dos deficientes...ou das mulheres...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;font-size:85%;">Já agora, calibrei as rodas e segui viagem, no meu chasso de 20 anos (um clássico, vá!)... e fui a conduzir... há coisas fantásticas não há?</span></div>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-48600344763715167802009-07-14T10:21:00.005+00:002009-07-14T15:20:01.460+00:00Se eventualmente...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBYl8tFtz8U0i0ht_VLqVzb1F7JnryFBfeMP2Zr8Y1az_zT78YqpDL1KEaKaKnTLn3lIrhFNy823NvtWwifwU1esSB1AVdnC_vp-qALF1PrIUZARYtdHJjjSTKa1lCKNzu77uSTEkmjmrY/s1600-h/large_snazal_com.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358259729837376514" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 190px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBYl8tFtz8U0i0ht_VLqVzb1F7JnryFBfeMP2Zr8Y1az_zT78YqpDL1KEaKaKnTLn3lIrhFNy823NvtWwifwU1esSB1AVdnC_vp-qALF1PrIUZARYtdHJjjSTKa1lCKNzu77uSTEkmjmrY/s320/large_snazal_com.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:arial;">Alguém nutriu algum tipo de pena, ou piedade por Saddam Hussein aquando a sua morte por enforcamento, aconselho vivamente a leitura deste livro. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Um relato de vida sobre uma mulher iraquiana, filha de altas patentes do Iraque, que usufruiu, ao contrário da maior parte das mulheres muçulmanas uma educação superior.</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Divorciada, mãe de dois filhos, tradutora, intérprete...e sem dúvida...uma vencedora num país onde as mulheres ainda valem metade de um homem...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Mayada conheceu Saddam pessoalmente, e ambos percorreram os mesmos ambientes, salões de festas, ambientes coloquiais e de protocolo... menos um...a cela de mulheres sombra 52...</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;">Leitura recomendada</span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-12923546013247165642009-06-18T00:32:00.008+00:002009-06-18T00:44:27.145+00:00Recebi um manjerico<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJjUs4O3c8ipqkAeP5VaZUmFph4rcJjdX8FU56oaF6pk_0uH4PBiikLtHnzLtvOiIa6qSkP7xCSBuqHm823QL547KW34wNem9tQZnYnfSrAOlIcv6MvLOgpwp6i0j6oY-LcbMK1HRxw3-I/s1600-h/Manjerico.jpg"><span style="font-family:arial;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5348460971258482882" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 278px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJjUs4O3c8ipqkAeP5VaZUmFph4rcJjdX8FU56oaF6pk_0uH4PBiikLtHnzLtvOiIa6qSkP7xCSBuqHm823QL547KW34wNem9tQZnYnfSrAOlIcv6MvLOgpwp6i0j6oY-LcbMK1HRxw3-I/s320/Manjerico.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-family:arial;">Recebi um manjerico </span><br /><span style="font-family:arial;">Das mãos de quem me quer bem</span><br /><span style="font-family:arial;">Tinha um segredo guardado</span><br /><span style="font-family:arial;">Que não conto a ninguém</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">Traz um verso emoldurado</span><br /><span style="font-family:arial;">E um vaso pequenino</span><br /><span style="font-family:arial;">Está muito bem penteado</span><br /><span style="font-family:arial;">E quem o deu é jeitosinho </span><br /><span style="font-family:Arial;"></span><br /><span style="font-family:arial;">Já puz o manjerico ao luar do parapeito </span><br /><span style="font-family:arial;">reguei-o com cuidado</span><br /><span style="font-family:arial;">Vamos lá ver se este dura</span><br /><span style="font-family:arial;">Mais que o do ano passado</span><br /><br /><span style="font-family:arial;">Viva o Sto António, os manjericos, as sardinhas assadas e as noites quentes em que apetece passear ao luar...</span>Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-79594270728655658232009-06-03T22:37:00.005+00:002009-06-04T18:45:06.967+00:00Caçadores do tempo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT9m_oeoXJYkMSbjSehsACRsHwdbhXn4evRs5g-347fPxVm7zfkjXh-Bw41dgirM_iX4pGxjG4L5FaFusP_yOwB3AwFbF4GgTpeSTf0WuUINUv9oiOnC6A-unM_K8VzAD1386xFpsH0xEL/s1600-h/tempo.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5343236511602038994" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 241px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhT9m_oeoXJYkMSbjSehsACRsHwdbhXn4evRs5g-347fPxVm7zfkjXh-Bw41dgirM_iX4pGxjG4L5FaFusP_yOwB3AwFbF4GgTpeSTf0WuUINUv9oiOnC6A-unM_K8VzAD1386xFpsH0xEL/s320/tempo.bmp" border="0" /></a><span style="font-family:courier new;">Naquela manhã viajávamos no mesmo combóio. De um lado aquela mulher sonhava com que o tempo passasse mais devagar, olhando para toda a gente, e esperando alguém que possivelmente há muito já se teria ido embora. Desconfiei disso, quando a vi procurar o anel num dedo que já se esquecia de o ter. Do outro lado, viajava alguém que queria que o tempo corresse mais depressa, e tomava notas nas costas de um bilhete, das estações, e do tempo que demorávamos a chegar de uma à outra, depois de tocar o som ensurdecedor das portas a fechar.</span><br /><div align="justify"><span style="font-family:courier new;">Viviam os dois num autismo singular, mas numa semelhança tão normalmente assustadora, que por momentos pensei que tivessem sido feitos um para o outro, apesar da diferença de idades, de educações, de posturas, e ...claro está...de estações.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:courier new;">Chego à minha estação, e eles continuam, um a tomar notas, o outro a procurar caras familiares, e dedos anelares vazios...e claro...ambos tinham vontade de chegar à estação certa...à hora marcada.</span></div><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-78594694183552643492009-05-01T21:29:00.006+00:002009-05-01T21:42:57.377+00:00Vida interrompida<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghJLH7DXtFVW_m5BFx8eoge5YquAfOyEDbE9ooz1FJOd9DX7rtCvCpTOqP3s0oG8IHzLbfatEBAsjsYU2XOVTu3J67JYy7QE8dGhb_S_eVA8UpKGpFDalUkIfT99sBCW97F2UawFTRS_au/s1600-h/butterfly-1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5330974029580516562" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 233px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghJLH7DXtFVW_m5BFx8eoge5YquAfOyEDbE9ooz1FJOd9DX7rtCvCpTOqP3s0oG8IHzLbfatEBAsjsYU2XOVTu3J67JYy7QE8dGhb_S_eVA8UpKGpFDalUkIfT99sBCW97F2UawFTRS_au/s320/butterfly-1.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:Verdana;">No outro dia via um daqueles documentários sobre a natureza e a vida animal, e deslumbrei-me ao assistir à transformação de uma lagarta em crisálisa, e do esforço com que conquista tanta beleza, numa efemeridade que apenas dura entre 24 a 48 horas.</span><br /><br /><div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">Se tudo o que fosse assim tão efémero tivesse tamanha beleza, jamais ignoraríamos um nascer e um pôr-do-sol, um beijo ao entardecer e um abraço, aquele que nos faz desfazer em lágrimas.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">Se soubessemos que a beleza sacrificava a nossa vida em pouco mais que dois dias, pergunto-me, o que fazíamos de diferente, que questões colocávamos, como é que olhávamos para qualquer outra forma de existência...</span></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;"></span><br /> </div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">"Quando o homem aprender a respeitar até o menor ser da criação, seja animal ou vegetal, ninguém precisará ensiná-lo a amar seu semelhante." - Albert Schwweitzer ( Nobel da Paz - 1952)</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">E agora...passando às pessoas...será que sabemos realmente qual o valor da transformação, ou continuamos a abster-nos de admirar os nossos verdadeiros dons?</span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9017406611904559791.post-79273171653034472662009-04-26T18:03:00.004+00:002009-04-26T18:24:33.458+00:00Mais um na caixa dos sonhos...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb7nL8XsMsHAuC9ngOyF1Xk7-vhCLFBZMsbXXEzmtGq3l0-uKiQqW7CYF0zzdejvXRaXfBHml_fmlqnCgAfFGNPoABKFkeYsxVQqURKEs2NF1gAQaBg_n6IKgqKzEzgtrwjIzPmBs3gfPE/s1600-h/cor.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5329067048428623474" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb7nL8XsMsHAuC9ngOyF1Xk7-vhCLFBZMsbXXEzmtGq3l0-uKiQqW7CYF0zzdejvXRaXfBHml_fmlqnCgAfFGNPoABKFkeYsxVQqURKEs2NF1gAQaBg_n6IKgqKzEzgtrwjIzPmBs3gfPE/s320/cor.jpg" border="0" /></a> <span style="font-family:verdana;">Andava eu a rebuscar a minha caixa dos sonhos, quando encontrei uma folha de papel com uma mensagem. Não sei ao certo quem escreveu, a letra era minha, mas fiz-me pensar que não podia ter sido eu, afinal existiam umas aspas...</span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;">Fiz uma busca pelo google e não encontrei nada... apenas pensava que era bom que tivesse sido eu, contudo não é isso que importa, o que importa é que alguém o tenha feito...se alguém se lembrar...diga-me... vergonha tenho de não saber quem o fez...mas teria orgulho se tivesse sido eu...</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /> </div><div align="justify"><span style="font-family:verdana;"></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">"Nem um de nós regressa de tão longe</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">Fitamos o sereno</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">Morremos em cada pássaro que nos atravessa o pensamento</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">E altos vamos cair noutra estrela</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">Podíamos ficar assim a vida toda</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">Podíamos amar sem nunca ter vivido</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">Quem sabe não perdemos por não ter dado conta.</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">A tristeza é uma flor que amanhece de repente</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">É o gesto que nos falta</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">E assim nos devolvemos à respiração</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:Verdana;">No pulso das coisas ficamos apenas mais tempo..."</span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div>Unknownnoreply@blogger.com1